Недавно, во время приготовления чахохбили из курицы, я думала о тебе. Не о том, из-за которого страдала совсем недавно, несколько месяцев подряд. О тебе. Может быть, сказалось то, что откопала на просторах Интернета твой дневник. Совершенно случайно. Не ставила целью никогда найти его. У тебя здесь же, на Дайри. Знаешь, я не отрывалась от всех твоих 6-ти страниц. Читала-читала. Словно пыталась понять тебя как можно глубже.
Так вот… Готовила курицу и захотелось угостить тебя. Представить тебя у себя в гостях. Странное желание, скажешь? Не знаю.
Просто приходи. Ты любишь курицу? Я постараюсь произвести впечатление. Точнее, хотела бы произвести.
А я ничего не знаю о твоих кулинарных пристрастиях. Ничего.
Знаешь, я могла бы полюбить тебя за интеллект, за талант, за стремление помогать всем и каждому, за глубину души… За многое. И быть с тобой всегда.
Хотела бы произнести фразу: «Я буду с тобой. Навсегда». Ты бы позволил?
Я могла бы принести в жертву свою карьеру ради семьи, если бы она у нас была. Посвятила бы себя тебе. Признав твой талант. Я-то знаю тебя как человека, а не «звезду». И восхищаюсь.
Но… У меня тоже есть амбиции. Я хочу группу, хочу петь и писать песни. Возможно, ты рассмеешься мне в лицо, если прочитаешь эту запись, но я лелею эту мечту.
Пусть я сейчас совершенно не в том месте. Пусть я не делаю шаги к этой мечте. Всему – свое время.
Еще занимаюсь писательством, которое тоже никогда не брошу.
А ты… Прости меня, если я глупа. Если разочарую тебя наивностью. Я могла бы тебя полюбить. Я хотела бы тебя полюбить. Ты достоин сильной искренней ответной любви. А-то ведь в твоей жизни были случаи безответной, да и у меня тоже.
Знаешь, а я мечтаю, чтобы ты прочитал мою запись.